Violinista en Chicago

No, tal vez no sería buena idea preguntarme quien es él, ni cual es su función exacta en este tinglao’.Lo encontré en algún parque de otro continente. Me miró y supe que quería decirme algo, para ser sincera, no logré descifrar el qué, pero en esos ojos vi, vi tanto que quizás me perdí. No unía fronteras, ni siquiera creo que mostrara interés por conocer el significado de esa palabra. En realidad no hablaba mi idioma ni yo entendía su carente articulada melodía que parecía susurrar la historia de su vida a todo aquel que quisiera escucharla. No se si había vivido tanto como sus ojos desvelaban o como sus arrugas trataban de exhumar. No tenía necesidad de demostrarlo. El aura enjabonaba su pecho, podría ser París. Pero eso sería demasiado suponer…

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Pues no, pensandolo bien, nunca me habían llamado así, pero bueno para todo hay una primera vez o al menos eso dicen. Entrando estos primeros días de mes, de septiembre para ser más exactos, mes por excelencia más jodido del año, por todo eso de volver a la rutina, las depresiones post-vacacionales y un montón de psicológicos desvíos sin fin que hacen más cuesta arriba, si cabe, llegar de nuevo a la ciudad.

Supongo que me he hecho una cuenta en este cacharro porque he visto en él una vía de escape bastante buena para conseguir sobrellevar este invierno que apunta ser uno de los más fríos y duros de mi tierna vida de mono.Por contar, poder contar algo a nadie, por no recibir respuesta alguna y por supuesto por poder ser una auténtica desconocida donde mi opinión no cuenta lo más mínimo, para así poder decir única y exclusivamente lo que me de la gana, sin tener que postrarme ante la mirada atenta del ojo social que me envuelve y que tan harta me tiene de tanto juzgar, sin críticas ni excéntricos cotilleos, me pliego ante ustedes. Un beso y salud