Verano.

Levantarte una mañana, abrir la ventana. La brisa, aire fresquito, sabe a libertad. Recógeme la ropa del tendero. Huele a suavizante. Pies descalzos, sentir la pizarra, fria. Hay que ir a por el pan. Ponte el vestidín, estás mona. Solazo. Paredes blancas. Chanclas sonando, están mojadas. Vienen de la playa. Respirar profundo, sonreir. ¿Qué pasará hoy? Mañana me voy. Música. Gente. Gente en la calle, asfalto. Busca la sombra. Volver a casa. Poner el ventilador, tirarte en el sofá, un buen libro. Niña, a comer. ¿Ya? Espera que me voy a bañar. Suena el telefono: Oye, ¿te vienes a...? Sí, no tengo nada que hacer. Lleva las cartas. Y al volver, aún no es de noche. Papá, cojo la bici, ahora vengo. Entonces empieza a oscurecer. Cielo despejado, abarrotado. Vamos a tomar algo. Son las 4 de la mañana. Hablar contigo, no conocerte de nada. Eres ingenioso, quizá sea la cerveza. No me volverás a ver.¿Dónde vas? Me voy. Tumbarte, tumbarte a mirar ¿qué? ¡qué más da!


Ahora hace calor, desnudate.

De hombres y lugares...

Cada vez que voy a un sitio nuevo siento la inminente necesidad de charlar con los vecinos y gentes del lugar, si no lo hago es como no haber estado allí. Me es imposible no unir pueblo y población, lugar y lugareños, ciudad y ciudadanos, ¿qué sería pues de éstas si nadie las habitase?

Es por ello que podría describirlas sin apenas transitarlas. El entorno y el ambiente no lo crean los monumentos, iglesias o centros milenarios que en el paraje se levanten, sino quienes recorren sus calles y las amenizan con su vaivén.

Avui

Que no te envenene la adelfa,
que no te bañe la luna,
que tu reflejo no te guarde rencor,
que suceda en los rincones,
que la beses en la mano,
que pases inadvertido,
que te den la espalada,
que te sientas solo,
que te divertas,
que desées no haber nacido,
que te conserves y que saborées la senectud.
Que confieses te digo, que me afirmes "he vivido".

No me prometas nada.

Cuando creas que me has buscado demasiado y estés cansado de no encontrarme, no digas nada, sólo márchate.

13 de Abril.

I got realised not matter where you live, people put on more perfum in spring, that's why everything smells so good.

Or maybe... I fell in love.
(Oh,shit!)

Explosión momentánea.

Ese sentimiento negativo; ganas de gritar, pegar, chillar.
Autoestima bajo cero.
No saberlo superar.
Rencor, tensión, tiranteces que no dejaran de apretar.
Es un juego, era fuego.
Al menos en mi interior.

Te escupiría en la cara, y en realidad no tengo nada contra tí.

Diet.

Si somos lo que comemos, me voy a pasar al té frío.

H2O

La vi sentada al borde del embarcadero, jugando con un trozo de hilo que se le habría descosido de la chaquetita verde que la abrigaba de la primaveral brisilla que corría a la orilla del río. Estaba tan hambrienta de silencio que decididí perturbarla y sentarme a su lado. Arquéo sus cejas con un gesto que parecía decir "de nuevo por aquí eh, viejo compañero" y de nuevo volvió a sus quehaceres de deshilachadas espinas que se nos estaban clavando a ambas en lo más profundo de nuestra nostalgia. Y así era. La historia del nunca acabar.

Montón de mierda.

A veces el tiempo

no corre

y a veces me come

el segundero.

Ojeo partituras arrítmicas escritas en braile,saboreo vuestros perfumes mientras que vosotros, pérfidas bestias malandantes, no reparáis y no paráis.Tenéis prisa; prisa por vivir. Lo noto, palpo vuestros inquietos ánimos en ciéngas de embriagador aroma.No os oigo, ¿qué gritáis?

Ah, son aplausos.

Tocada y hundida.

Los girasoles de mi vida parecen
haberme dado la espalda,
parecen guardarme rencor.
Yo, que tanto los quise.
Deben estar decepcionados.


No los culpo, yo también.